La place, la piazza, en Sicile, août 2017
poème calligraphié et peint par Yves Bergeret à l’acrylique et à l’encre de Chine en sept quadriptyques verticaux (sur Rosaspina de Fabriano 280 g de 100 cm de haut par 35 de large) du 3 au 13 août 2017 à Piazza Armerina et à Catane, en allant chaque matin sur une place populaire centrale de ces deux villes siciliennes.
*
1
Place source,
d’entre les pavés noirs de la place
les voix fusent et retombent
comme entre souches et récifs
carène naîtra.
2
Une épopée, une ombre du chant, une fumée,
voici le sang, un sillage du long récit,
la place vogue.
3
On embrasse nageurs, victimes et héros.
Qui les rejoint sur la place
apporte planches à la carène.
4
Une boussole
une vigie,
l’âme du chœur enfle les terres,
la place.
5
La place est la voix de chacun et de tous
et la ville sa fille y moule son rôle.
6
Va à la place
celui qui sait saluer
la mâture à dresser.
7
Quitte confiant la place
celui qui a su poser dans sa paume
les cris et les voix du chœur.
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Etranger, à Piazza Armerina, en Sicile
Poèmes écrits par Yves Bergeret à Piazza Armerina, au cœur de la Sicile, du 7 au 9 août 2017, tandis que les forêts d’eucalyptus de l’île brûlaient autour de la ville.
Le premier de ces poèmes se lit en italien traduit par le poète Francesco Marotta, à cette adresse : https://rebstein.wordpress.com/2017/08/17/colui-che-passa/
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Celui qui passe
à Piazza Armerina, 7 août 2017
Il est arrivé en pleine nuit.
En feu les forêts d’eucalyptus
allaient avaler la pleine lune et la ville.
Il aurait pu être une feuille calcinée
portée par le vent de minuit.
Sa nervure centrale : sa liberté aiguë.
Il est le vent
qui rappelle qu’il faut choisir
et qu’on ne se réfugie pas dans la face cachée du vent.
Il parle un peu,
salue, pleure, plante sa rame et son chant
en plein nuage,
en plein visage du monstre,
salue, écoute et s’en va
en ayant rehaussé la colline des hommes.
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La Traversée de la place
à Piazza Armerina, 8 août 2017
Ton mollet griffé,
quelle ronce étrangère as-tu méprisée ?
*
La main pendant à la portière…
Pourtant personne ne la prend,
pieuvre indulgente,
insoupçonnable orpheline.
*
Avec un port de reine
traverse la place
l’exilée vêtue d’amples monologues sceptiques.
Pourtant ce n’est pas une langue morte qu’elle parle.
*
Les martinets sont repartis très tôt cet été
nous laissant un ciel brûlé
où la détresse ne trouve plus personne à qui s’affilier.
*
Sous ton maillot
tes côtes saillent.
La mer t’a tout pris,
même le contrejour onctueux
entre ton prénom et ton voyage.
*
Tu aurais dû t’arrêter à temps
avant la retombée du sable
que tu creusais pour trouver la sortie.
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Ombre
à Piazza Armerina, 9 août 2017
Des images lui poussent aux épaules
mais elles croissent étrangement,
feuilles sans nervures, pétales incolores.
Il traverse la nuit
sans paupières,
comme il a traversé la mer,
les poings nulle part.
La foule lui projette son ombre
mais il n’y a pas de sol pour la recevoir.
Son ombre est blanche.
On devrait connaître ce point cardinal inconnu
au centre du bruit de la place.
Il n’est que sa propre ombre,
un aliment et un sommeil
pour les fauves et les affamés variés.
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Au Bar L’Etape, à Montrouge, avec Nicolas Hilfiger
Dessin à l’encre de Nicolas Hilfiger, 2017, intitulé La Lettre, ( 31 cm x 23),
& poème d’Yves Bergeret
1
Il ne renverse rien.
A pas vifs il passe entre les tables.
Il n’est renversé par rien,
si fin si émacié
que le vent aime être reconnu par lui.
2
Il est dans l’art du fil :
on tire le fil,
on noue et dénoue l’amarre,
il est déjà de l’autre côté du détroit.
3
Si on tire plus sec le fil
il tinte entre le nuage d’altitude
et l’horizon raboteux.
4
Rien ne le décompose,
il danse bien au delà du décor,
de toute panoplie il se rit en arpège,
par exemple de celle du douanier.
5
Il serait la lettre
qu’il n’envoie ni ne reçoit.
Il tremble avec le bras
qui en tremblant aussi soulève le monde
afin de distribuer la fraternité
en la déposant sur chaque table.
Puis s’échappe de la violence, semble-t-il,
en glissant entre nos tables.
6
Dans le grand miroir du fond du bar
reste juste le contour de nos têtes soudain évidées
et nous voyons la tristesse de la fugue à trois voix
de l’étranger qui apporte à boire
en regardant les barques
que la tempête projette en l’air.
Tandis que parmi nous le peintre qui le dessine
garde le vieux bras d’Atlas
et un rebond sans cri de lui
ou est-ce de la carène
avant la toute première lettre de l’alphabet ?
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Les Aboyeurs (Carène, Acte 2, scène 11)
Texte originel, puis traduction en italien de Francesco Marotta
Dans la rue à Catane le petit chien blanc surgit du fond de la nuit,
se précipite sur moi, se met à aboyer furieusement.
Tressaute sur ses pattes blanches fines.
Aboie enragé. Sa maîtresse sous grande capuche
feint de ne rien voir. Le petit chien hurle.
Sa maîtresse ne le rappelle pas. Le petit chien
saute de colère sur place. Cherche à me mordre.
Court en rond autour de mes jambes en hurlant.
Je ne bouge pas. Il hurle. Fait des bonds.
La maîtresse ne fait rien. Je ne peux bouger.
Hurlements hurlements hurlements.
Les figuiers de Barbarie ouvrent grand leurs oreilles
Le volcan se rapproche. Le chien blanc hurle.
Deux jours avant en quittant Aidone, Modi et moi
payons chacun sa chambre. L’argent reçu,
les logeurs après une semaine de bizarres harcèlements
lâchent un feu d’artifice d’invectives, reproches,
insultes. Invectives. Elles me font rire.
Je refuse de répondre. Les insultes redoublent.
Insupportable aux logeurs est que je m’intéresse plus aux migrants.
Qu’à eux. Eux qui à peu près invisibles se calfeutrent, ne s’intéressent à rien.
Mon dialogue avec les migrants exaspère, risque de révéler des choses
et les misérables profits grappillés sur leurs dos.
Dialoguer pourrait signifier enquêter. Observer. Au pays cendre et ombre!
Invectives acharnées, insultes, c’est la peur qui aboie,
qui aboie déchaînée, pour faire peur, qui a peur.
*
I latranti
Per strada, a Catania, un piccolo cane bianco sbuca dal fondo della notte,
si precipita verso di me, si mette ad abbaiare furiosamente.
Saltella sulle sue sottili zampe bianche.
Abbaia rabbioso. La sua padrona sotto un grande cappuccio
finge di non vedere niente. Il piccolo cane ulula.
La sua padrona non lo richiama. Il piccolo cane
salta incollerito sul posto. Cerca di azzannarmi.
Corre in cerchio intorno alle mie gambe ululando.
Io non mi muovo. Il cane ulula. Continua a saltare.
La padrona non fa nulla. Io non posso muovermi.
Ululati ululati ululati.
I fichi d’india spalancano le loro orecchie.
Il vulcano si avvicina. Il cane bianco ulula.
Due giorni prima, lasciando Aidone, io e Modi
paghiamo ognuno la sua camera. Preso il denaro,
i proprietari, dopo una settimana di bizzarre molestie,
si lasciano andare a un fuoco d’artificio di invettive, rimproveri,
insulti. Invettive. Mi fanno ridere.
Mi rifiuto di replicare. Gli insulti raddoppiano.
Trovano insopportabile che io mi interessi più ai migranti
che a loro. Loro che se ne rimangono rintanati, quasi invisibili,
badano unicamente a se stessi.
Il mio dialogo con i migranti infastidisce, rischia di svelare qualcosa
dei miserabili profitti lucrati sulle loro persone.
Dialogare potrebbe significare indagare. Osservare. In paese silenzio e omertà!
Invettive accanite, insulti, è la paura che abbaia,
che abbaia scatenata, per fare paura, perché ha paura.
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*
Collages-sons
Poème écrit par Yves Bergeret à Die du 21 au 25 juin 2017, sur deux triptyques horizontaux de format 21 cm par 59,4 de Fabriano Designi 200 g avec des gestes de lavis d’encre de Chine et des collages divers, dont de fragments de cartes géographiques du 17, 18 & 19èmes siècles, d’un contrat à l’encre brune sur parchemin du 15ème siècle, de feuilles de comptes du 19ème siècle et de photos d’un vitrail de la cathédrale de Chartres, d’une mosaïque byzantine du 12ème siècle & d’un manuscrit byzantin du 13ème siècle.
Une version en italien, traduite par le poète Francesco Marotta, se lit à cette adresse : https://rebstein.wordpress.com/2017/06/29/la-porta-aperta/
J’ai traversé l’Europe
depuis les fjords de la Norvège et le piémont du Caucase.
Dans mes poches j’avais mis les restes et souches
des billets des pièces de théâtre que jouèrent trente générations.
Arrivé dans mes montagnes
si longtemps silencieuses avant les guerres de religion,
avant la transhumance encore et encore des migrations
j’ai pris une feuille épaisse, des ciseaux,
beaucoup de colle.
J’ai soufflé sur les crêtes et les vallons,
sur les sentiers et les granges.
Ai écouté me répondre par les fissures des pierres
les pèlerins et les migrants,
les écoliers et les figurants,
les divorcées et les vierges.
Ai pensé à l’escale, à l’exil
et à la racine suspendue dans le vide
quand le torrent ravage la berge.
Ai escorté le martinet qui en criant frôle
la mort puis le clocher puis la mort en criant
puis la girouette puis le soleil qu’il désordonne.
Ai entendu la querelle des patriarches jusqu’au sang,
le banquet sur l’Olympe,
la taverne sur le quai du port
et les cris sur la barque qui se retourne.
Ai entendu les morceaux du récit
par certains côtés misérable
mais épique par d’autres côtés.
Alors j’ai badigeonné de colle
le verso granuleux des vieux billets de théâtre
et les ai disposés sur la dure feuille,
les oranges et les rouges d’abord, un fond de joie lucide,
et les beiges et les gris
parce que aussi la vie amoncelle des nuages ambigus
sur les polders et les montagnes
et au milieu un curieux cratère ocre et carré
parce que la vie laisse toujours la porte ouverte,
parce que même dans la densité des complots,
des suantes alliances, des tirades et des répliques,
des masques et des doubles jeux,
la vie laisse toujours la porte ouverte.
*****
***
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Frontalier, à Orino et Varèse
Poèmes écrits par Yves Bergeret du 1er au 4 juin 2017 dans l’extrême nord de l’Italie, à Orino et à Varèse
1
Les plumes des quatre oiseaux afghans
distribuent leur bleu aux montagnes du fond,
leur vert aux bosquets proches.
Huit pattes croisées, huit traits bruns,
huit coups de percussion sur le fond de la rustique coupe.
Les oiseaux peints sur la mystérieuse céramique de Kaboul
ont traversé cent frontières
et viennent soutenir le balancement
des trois lentes montagnes qui migrent
vers la frontière au nord, viennent soutenir le labour
des vents d’altitude qui étirent dans l’autre sens
le voile très haut brumeux.
2
Le grand récit s’était écroulé dans le sommeil.
Les frontaliers l’avaient laissé en désordre sur la table de la nuit.
Et dès l’aube les trois montagnes de l’autre côté de la vallée
le reprennent pour le hisser vers le ciel vide.
Depuis si longtemps le bavardage des dieux est inutile.
Nos reprises de récit, les oiseaux acharnés à chanter,
la fin d’un rêve, la reprise d’un rêve, très près de la frontière,
les trois montagnes nous accompagnent
pour défricher au grand récit une voie non cruelle.
3
La crête boisée monte par paliers vers le ciel vide.
Rien ne l’arrête.
Plus déterminés que les nuages
les bois touffus de la crête montent.
La crête boisée traque le frontière au nord.
Une marque à mi-crête, à mi-vie :
une cicatrice déboisée. C’est juste le feu,
il stérilisa là un morceau de crête, une morsure profonde
du désespoir. Mais la crête et les bois
repartent à l’assaut.
4
Le bateau passe devant la montagne sombre
surgie du lac. Ou tombée du ciel.
Pyramide très aiguë. Tous les passagers se taisent.
La montagne des eaux n’a pas d’yeux.
Le bateau avance, la montagne disparaît
parmi les choses de la rive. La montagne invisible.
Sans route ni maisons ni rien.
L’espace en creux, une éclipse dans le grand récit.
Le dieu frontière, boisé, farouche, féroce,
surgi des eaux. Ou tombé du ciel.
5
Les oiseaux en chantant poussent les arbres vers le haut.
Ils font grandir les montagnes aussi.
Ils agacent la frontière.
6
Les pierres ont leur frontière aussi.
Granit et gneiss ne plient pas.
En voyageant ils cassent.
Les frontaliers aiment les casser d’une réalité à l’autre.
On les porte par lourds charrois.
On en dresse. On en dispose en pavements
à l’ironie formidable et scintillante.
Puis sur le dallage on tire une table et des chaises ;
alors on parle puis on jette la frontière comme des miettes
toutes sèches, d’un revers de la main
qu’on passe sur la table.
Oiseaux et fourmis attendent les derniers éclats de la conversation
pour manger tenacement l’envers du miroir.
*****
***
*
Aube & une suite
On lit en italien ces poèmes, traduits par le poète Francesco Marotta, grâce à ce lien :
https://rebstein.wordpress.com/2017/06/03/aube-alba/
Aube
Poème écrit et peint à l’acrylique en deux exemplaires par Yves Bergeret sur deux polyptyques horizontaux (17,5 cm de haut par 100) à huit volets sur Rosaspina 220g de Fabriano, les 24 et 25 mai 2017 au bord du torrent de Châtillon-en-Diois.
Aube sans nuage.
A ce moment la montagne et l’air
luttent pour s’introduire qui en premier
dans le bras du peintre à fresque.
Seul moyen pour que la montagne et l’air puissent se dévêtir
et déposer leur peau, leur chair sans doute
sur les parois de la grotte.
Nue la montagne s’infiltre par le bras du peintre,
ausculte la pauvre grotte
et le ventre effroyable.
Nu l’air et s’il reste seul,
s’il a laissé ses insectes et sa brume
et son bruyant remue-ménage dans les branches,
entre dans la couleur pure et profonde
qui brûle.
Montagne et air, voilà, ma brusque inspiration,
dit le peintre
qui tombe d’accord avec l’ultime paroi de la grotte
là, juste derrière l’enfance du monde
à peine à trois encablures de nos frères totalement étrangers,
aux lettres rougies
et dont la parole est de vie.
*
Aube sans nuage.
Vénus jaillit de derrière la crête à l’Est.
Montagne et air luttent rivalisent comme jeunes amants
pour se fondre dans les cordes vocales du poète,
seul moyen pour ensemble devenir le son qui passe
et entre et va
et passe et sort et façonne les vallées.
Ainsi monte la lumière des noms
parmi les épines mélancoliques.
Alors la montagne se pose sur le ventre du ciel
à l’envers et le poète nous dira
que l’aube lui donne le son clair
qui dit la carène des hommes
et que dès cette aube la carène ils la charpentent
avec tous les courants de l’air.
***
*
Une suite
Poème écrit et peint à l’acrylique en deux exemplaires par Yves Bergeret sur quatre polyptyques horizontaux (17,5 cm de haut par 100) à huit volets sur Rosaspina 220g de Fabriano, les 22 et 23 mai 2017 au bord du torrent de Châtillon-en-Diois.
A longuement jailli
de la profondeur obscure de l’océan,
de l’ubac brut de la montagne
notre joie qui m’affilie dans les airs salés
à ton écoute infinie ;
ainsi apprenons-nous à parler,
déboisant des clairières de paix.
*
Près des rochers blancs l’ombre est rouge.
Le lézard rit par saccades.
C’est le chemin pointillé du pollen
et de la parole, deux piliers non cruels du monde.
*
Il avance par surcroît, l’enfant.
Il n’a même pas posé la question de la confiance.
Il avance les pieds bien à plat au sol sur la dalle claire,
miroir où le monde se voit et se trouble.
Il refuse encore, l’enfant, de voir l’ombre immense
de la bêtise et de la destruction.
Il avance par intelligence, l’enfant,
par syllabes claires, par filets de sons
et le monde fait semblant de se laisser pêcher.
*
Entre galet et tuile,
village, hameau et mare,
à ma demeure inclinée
merci d’accueillir le vent dur,
la terre fraîche, l’eau rocaille
du trente-deuxième récit du torrent
et l’illusion farouche du voyageur de mille ans.
*
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